Шепчу, не зная слов…
Прошу, не зная фраз…
Ты… Ты…
Зову напрасно
Просить не властна…
(с) Миласа, «Молитва».
Здесь тихо – едва ли кому-то придет в голову притащиться в парк серым осенним утром, когда еще едва рассвело. Мне пришло. Мне просто некуда податься…Больше некуда…
Под ногами хрустят опавшие листья. Рыжие, красные, желтые… Они уже успели покрыться инеем от ночного мороза и теперь крошатся у меня под ногами. А над головой – тяжелое серое небо. Однообразное серое небо…
От озера веет холодом. Оно тоже подмерзло – вода покрылась тонюсенькой корочкой льда. Она отражает небо и поэтому такая же серая… Серая и холодная.
Кора клена под пальцами шершавая. Это единственное ощущение в окружающей меня тишине. Я больше не слышу их. Я не хочу слышать никого, потому что они не могут мне заменить… Не могут.
Кора шершавая и крошится под пальцами, оставляя на коже маленькие коричневые частички. Если прижаться к клену и закрыть глаза, то кажется, что я не один… Мне кажется, что, подняв веки и снова взглянув на мир, я увижу тебя и снова почувствую твое присутствие. Не обязательно рядом со мной. Можно даже не в этом парке и не в этом городе, главное – чувствовать. Чувствовать, что ты есть. Можно даже прошептать имя, в надежде, что кто-то отзовется… Но дерево равнодушно ко мне и моим словам. Клен – это совсем не то, что я ищу здесь. Кора лишь оставляет крохотные пятнышки на моем пальто. Их будет трудно счистить, но я даже не стану и пытаться. Потому что мне теперь все равно, какого оно цвета, мое пальто.
Опавшие листья хрустят…
Если завернуть замерзшие пальцы в ткань шарфа, то им станет чуточку теплее. Но… Это не то… Я грею их дыханием, глядя на озеро. В воде мелькает чья-то тень. Сердце гулко стукает о ребра. Это наше место, здесь не может быть кого-то еще…
Срываюсь с места и бегу вниз, к воде, петляя между деревьями. Опавшая листва скользит под ногами, один раз я даже упал и проехал пару метров, но как только скольжение прекратилось, поднялся на ноги и снова рванулся вперед. Около последнего ряда деревьев замираю, закусив губу. Я боюсь идти дальше… Боюсь спугнуть свою надежду… В воде снова отражается чья-то тень. Еще несколько шагов…
…нога цепляется за корень, и я лечу в грязь. В голове бьется мысль: «я никогда не отчищу свое пальто!», но в этот раз я и моя одежда спасены. Сильные руки ловят меня и ставят на ноги. Я понимаю, что стою, уткнувшись носом в теплый шерстяной свитер, вцепившись руками в края пальто, такого же белого, как и у меня.
- Будь осторожнее, - в самом голосе слышится улыбка. Я тоже улыбаюсь – мне тепло и уютно. Можно потереться щекой о свитер и ощутить, как ты погладишь меня по спине. Только ради этого стоило притащиться сюда в такой холод… Ради этого стоило жить...
Еще несколько шагов и я выбегаю на открытое пространство… Вместо теплой ткани осеннего пальто руки хватают пустоту. Озеро прямо передо мной. Оглядываюсь на месте, радиуса поворота головы мне мало, я кручусь волчком на месте, вздымая с земли листья. Я ищу того, чья тень бродила по поверхности воды. Я ищу того, кто знал, как придти сюда… Я ищу того, кто…
Сзади доносятся шаги и скрип тележки. Резко оборачиваюсь – и вижу усатое лицо в фуражке. Дворник. Вывозит листья с дорожек. Мне не верится, что это его я видел сверху. Но умом я совершенно ясно понимаю, что зря пришел сюда. Тебя здесь нет…
Тебя больше нет…